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“饭我会送上来。”
说完，他收拾了碗筷，端起托盘离开。
走到门口时，多吉停下脚步，没有回头：
“晚上想吃什么？”
纪旭怔了怔，下意识回答：“……都可以。”
“没有都可以，”多吉的声音从门口传来，带着一丝几不可察的无奈，“说个你能吃得下的。”
房间里安静了几秒。
“……粥就好。”纪旭轻声说。
“嗯。”
门被轻轻带上。
纪旭独自坐在榻上，听着多吉下楼的脚步声，听着厨房传来洗碗的水声。
阳光透过木窗，在地板上投出温暖的光斑。
他抬起手，看着手腕上洁白的纱布。
那个曾经只想消失的念头，在此刻温暖的阳光和食物的余温里，第一次显得那么遥远而不真实。
楼下，多吉站在水槽前。
水流哗哗地冲刷着白瓷碗壁，他粗糙的手指握着碗沿，青筋微微突起。
厨房昏黄的灯光在他深褐色的脸庞上投下阴影，那双惯常锐利的眼睛此刻有些失焦。
泡沫顺着碗边滑落。
他突然想起纪旭烧得糊涂时抓住他衣角的样子——那双手冰凉得吓人，手背上淡青色的血管周围散布着新旧交叠的针眼。
还有那晚纪旭说起医院时突然崩溃的眼泪。
一个成年男人哭得像个迷路的孩子，蜷在他怀里瑟瑟发抖。
多吉的手不自觉地收紧，瓷碗边缘几乎要嵌进掌心的老茧里。
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