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他从小受过的教育是——人得自己站起来。
师父教他经文，也教他做人的道理。
师父说，众生皆苦，但苦要自己受，路要自己走。
你去帮别人，可以。
但你不能替别人活，也不能替自己悔。
可纪旭不一样。
这个人太脆了。
脆得像经不起第二场风雪。
多吉见过很多脆弱的人。
山上的游客，半路放弃的攀登者，那些被高原反应折磨得死去活来的都市人。
他们脆弱，但他们求活。他们害怕，但他们想上去。
纪旭呢？
纪旭求死。
这是最让多吉想不通的地方。
一个连泡面都没吃过的人，一个连纱布都不会换的人，一个被保护成这样的人——他有什么可死的？
可那些旧疤是真的。
那些呓语是真的。
那些半夜惊醒时的眼泪也是真的。
碗“哐当”一声被倒扣在沥水架上。
多吉关掉水龙头，在突然降临的寂静里，他听见自己心里某个角落松动的声音。
他摸出裤袋里的烟盒，抽出一支点燃。
烟雾在灯光下缓缓升腾，模糊了他紧锁的眉头。
窗外，夜色中的远山只剩下深蓝色的剪影。
多吉吐出一口烟，忽然想起师父说过的话。
在藏地深处，男人的价值与力量同在。
他亲眼见过邻村的男人因为护不住自家的牦牛，眼睁睁看着妻子被外人欺辱。
也记得父亲被几个外来人围殴时，自己只能蜷在阿妈怀里发抖的无助。
那时的草原，拳头就是道理，鲜血就是规则。
父亲天葬那天，秃鹫盘旋的身影刻进他十岁的眼睛，从此他学会了用拳头说话，学会了在弱肉强食的生存法则里，把自己练成一柄出鞘的刀。
十五岁，受不了的母亲总是抛弃他离开了，那一刻。让他深刻明白，没有实力，什么都留不住。
直到去成都读大学，法律课本上冰冷的条文才让他第一次明白：原来那些他习以为常的暴力，那些“谁弱谁活该”的逻辑，在另一个世界里叫做犯罪。
可有些东西已经长进了骨血里——对软弱的鄙夷，对力量的信仰，像经年不化的雪山，沉默地矗立在他价值观的至高处。
那年他跪在佛堂里，一遍遍问师父：为什么是我？为什么是我活下来？为什么他们死？为什么被抛弃的人是我？
师父没有回答他，只是指着佛堂外的一棵老树。
那棵树被雷劈过，树干焦黑，枝叶却还在长。
师父说：“你看那棵树。雷劈了它，它没死，就还得长。不是它想长，是活着就得长。”
多吉那时候不懂。
后来他懂了。
活着就得长。
不管你想不想。
他又吸了一口烟，看着烟雾散尽。
纪旭怕医院，怕针头，怕活着。
自己声音大了他会怕，一直盯着他会怕——感觉他就没怕的。
但这样胆小的人却敢一个人来西藏。
敢把一万块钱付给一个陌生人。
敢在暴雨天跑出去搬那些花盆。
敢在烧得糊涂的时候，死死抓住一个人的衣角不放。
多吉把烟摁灭在窗台的铁皮罐里。
他想起那句“在这儿，你的命是我从巷子口背回来的”。
那是他说的话。
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