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我把诗集合上，用书脊轻轻地戳了戳他后颈——那一截晒成浅麦色的皮肤，汗津津的，我碰上去的时候他猛地一缩，像被烫了。
“你身上也好烫。”我的嘴唇与他的耳垂之间最后的距离也消失了，我放低了声线，尾音打着旋儿，明知故说。
他霍地站起来，把我手里的诗集碰掉了，慌忙弯腰去捡，起来的时候跟我撞了个正脸。
太近了——近到我能数清他睫毛根数。他瞳孔猛地一缩，整个人往后弹了半步，脚跟磕在花盆上，踉了一下。
我伸手去扶他，他更快地避开了。
“小少爷，”他喘着气，声音压得很低很低，“你再这样……”
“再这样怎样？”我歪着头问。
他看了我一眼。就一眼。那眼神烫得我心头一哆嗦，像是被火星溅到了手背。
他什么都没说，把诗集塞进我怀里，转身就走了。
我站在原地，抱着书，心跳擂鼓一样响，其实我并没有表现得那么淡定。
风吹了我好一会儿，吹散了翻涌的热意，也将蔷薇花瓣吹了我满身，我忽然笑了，低头把掉在衣襟上的那瓣拈起来，贴在嘴唇上。
好烫啊。
他的眼神好烫。
可他就是不过来。他总是在走到某条看不见的线跟前时就停住了，再怎么推都不肯多迈一步。我有时候恼他，恼他把那根线画得太死；有时候又不恼了，因为他越是这样，我越清楚他在忍什么。
我十六岁的夏天就在这样一天天的试探和闪躲里过去了。
蔷薇谢了一茬又开一茬，陈树的袖子挽上又放下，我穿着月白杭罗、藕荷纱衫、鹅黄绫罩，一件件在他面前转过去，他总是说“好看”，然后不多看一眼。
但我已经学会在他转身之后，看见他攥紧的拳头和绷直的脊背了。那些东西比什么话都诚实，它们替他一遍遍说——他在意，他在乎，他再这样下去就要疯了。
入秋的时候，张先生走了，走之前他把一本薄薄的诗集留给我，翻开的那页折了一个角。
“In me the tiger sniffs the rose。”
他冲我笑了一下，有些意味深长，又什么都没说。
我拿着那本诗集在蔷薇架下躺了很久。秋风起了，花落了大半，陈树在远处扫落叶，扫帚的沙沙声断断续续地传过来。
那一刻，我忽然想通了一件事。
那只老虎不是不动，是怕把蔷薇咬碎了。
所以，我得让它知道——我不是那种一碰就碎的蔷薇。
十六岁那年夏天我一事无成。陈树还是陈树，我还是我。
我们中间那条看不见的线他没跨过来我也没能拽过去。
可我并不着急，我就有这点好，做什么都慢慢的，我爹说这叫钝，我娘说这叫稳，我倒是觉得他俩有些盲目了，我只不过是……比较笃定而已。
陈树左右是我家的树，一辈子都得在，跑不了的。
现在想来这种笃定天真得近乎可笑。可那时候的我确确实实是那样想的，每天从蔷薇花架下醒过来，花影落在脸上，陈树在不远处剪枝锄草，我就觉得日子会这样一直过下去。
十七岁那年我生了一场病。不算重，但缠绵得很，从春末一直拖到入秋，整天恹恹地躺在床上。
娘亲请了镇上的医师来看，医师说没事，就是天热郁结，开了几副清心安神的药。
我爹靠在拱形的窗户旁思忖了一下午都没思忖明白，我小小年纪竟然还能郁结，我到底郁结些什么玩意儿？
他想问问，但被我娘亲拦下了，娘亲端了药来喂我，一口一口，苦得我皱眉，喂完了突然拍了拍我的肩，笑着说——可算是长大了。
生个病就算是长大了？我没懂，但好在，我爹也没懂。
那几个月陈树每天傍晚会来一趟，风雨无阻。
他把新摘的蔷薇插在窗台上的瓶子里，换水，修剪枝叶，然后站在床边看我一眼，问一句好点没有。
我每次都说好多了。
他点点头，站着不走。我也躺着不说话。那截沉默像一根绷了太久的弦，两个人都知道它快断了，可谁都不敢先伸手去碰。
有一回他转身走的时候，我忽然叫住他。
他回过头来，门缝里漏进来的暮光正好落在他脸上，我忽然觉得他又变了——下颌的棱角比以前更硬，眉骨投下来的阴影也更深了。他身上穿着青灰色的旧布衫，肩头那块磨得发白，可那样一张脸配那样一身衣裳，偏偏好看得让人说不出话来。
我看着他说，陈树你等我好了再给我摘蔷薇。
他说好。
我说你别让别人给你摘。
他愣了一下，嗯了一声。
那一声嗯很轻。我翻过身去对着墙，手心贴着自己的胸口，心跳砰砰砰地撞着掌心。
入秋的时候病终于好了。我去蔷薇园里走了一圈，满园的花已经过了最盛的时候，只剩下零零星星的几朵挂在枝头，颜色也褪淡了，像被水洗过的旧绸缎。
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