第8章(1 / 2)

那三枚藏在鞋垫下的黄铜便士，此刻仿佛在发烫，提醒着他那个渺茫却无比坚定的希望。

他小口咬下面包，感受着它在口中融化的甘甜，同时，也在心底默默咀嚼着这个残酷世界带给他的第一课：

活下去，需要食物。

但想要真正改变命运，爬出这绝望的深渊，他需要知识。

昏暗的煤油灯摇曳着，将一家人沉默进食的影子投在低矮、布满霉斑的墙壁上，如同皮影戏中定格的一幕。

屋内只剩下咀嚼面包的细微声响、艾米丽偶尔压不住的满足的叹息、以及威廉那依旧沉重、但似乎轻快了一丁点的呼吸声。

那块来自五楼的白面包，像一颗短暂投入绝望泥潭的石子，激起了一圈名为“希望”的涟漪，虽然微弱，却真实地存在于这个被贫穷和苦难压得喘不过气的“棺材房”里。

欧文咽下最后一口面包，那纯粹的麦香似乎还停留在唇齿间。他下意识地蜷了蜷藏在破鞋里的脚趾，感受着鞋垫下那三枚硬币坚硬的棱角。冰冷的触感，此刻却比面包的温热更让他感到踏实。

活下去。然后，走出去。

----------------------------------------

第4章 美味的土豆汤

鞋垫下那三枚黄铜便士的棱角，像三颗微小的火种，在欧文·哈特菲尔德冰冷的脚心烙下希望的温度。

第二天清晨，当欧文再次蹑手蹑脚地溜出老鼠街七号那散发着尿臊味的破门，踏入伦敦东区铅灰色的、弥漫着煤烟与绝望的黎明时，一种前所未有的、微弱却执拗的念头支撑着他

活下去，走出去。

饥饿依旧如影随形，但这一次，他不再像无头苍蝇般乱撞。

他凭着这具身体原主模糊的记忆和前世刘涛那点可怜的、仅剩的英语三级词汇量，将目标锁定在商业街后巷那些可能雇佣童工的小店铺上。

面包店、杂货铺、肉铺……他一遍遍重复着昨天的询问，又一次次收获粗暴的呵斥或冰冷的漠视。

“滚开！小崽子！”

“这里不缺人，尤其不缺你这样的！”

“认得几个字？认得字能搬得动这袋面粉吗？笑话！”

汗水浸透单薄的破衣，寒风一吹，冷得牙齿咯咯作响。

他拐进了一条相对宽敞些的后巷。巷子尽头，一家小小的水果摊出现在眼前。

与其说是水果摊，不如说是一个用几块破木板和油毡布勉强搭成的棚子。

棚子下堆放着成筐的、品相参差不齐的水果——表皮发蔫的苹果、个头瘦小的梨、颜色深浅不一的橘子，还有一些看起来也不太新鲜的热带水果

空气中弥漫着一种水果即将腐败前散发出的、过于浓郁的甜腻气息，混杂着木头腐烂和灰尘的味道。

摊主是个矮胖的中年男人，穿着一件沾满果汁污渍、油光发亮的棕色围裙。

他有着一张红通通的圆脸，稀疏的头发紧贴在头皮上，一双小眼睛如同绿豆，闪烁着精明、算计，以及长期处于底层挣扎所特有的疲惫和暴躁。

他正叉着腰，唾沫横飞地训斥着一个看起来比欧文大两三岁、同样衣衫褴褛的男孩。

“……蠢货！连个价签都贴歪！这筐苹果是‘特价’！特价！懂不懂？要写得大大的！大大的！

不是让你像绣花一样！还有你，比利！让你搬个橘子筐，磨蹭半天，橘子都快被你捂烂了！一群饭桶！白吃饭的废物！”

胖老板的声音如同破锣，在狭窄的后巷里回荡，震得人耳膜发疼。

被训斥的男孩低着头，不敢吭声，脸上满是委屈和麻木。旁边一个叫比利的男孩则费力地拖着一筐看起来就很沉的橘子，小脸憋得通红。

欧文的心提到了嗓子眼。机会？来了！

他深吸一口气，压下喉咙的干涩和胸腔的刺痛，走上前几步，在胖老板训斥的间隙，让自己的声音听起来成熟稳重些

“先生！请问您这里……需要帮手吗？”他努力挺直了瘦小的脊背。

胖老板的咆哮戛然而止。他猛地转过头，绿豆眼如同探照灯般扫射过来，上下打量着欧文。

那目光像冰冷的刷子，刮过欧文身上那件由破布片拼成的“外套”，刮过他深陷的眼窝、干裂的嘴唇和冻得通红的、肿胀破裂的手指，毫不掩饰的鄙夷和嫌弃如同实质般从他脸上流露出来。

“帮手？”

胖老板从鼻子里哼出一声浓重的鼻音，带着浓痰的呼噜声

“就你？小鸡仔一样，风一吹就倒！你能干什么？搬得动一筐苹果吗？”他指了指旁边比利正拖着的那个沉重的柳条筐。

欧文迎上老板的目光，没有退缩。“……我能整理货架！……能打扫！能……跑腿送东西！”

他急切地推销着自己，大脑飞速运转

“我……认得一些字！能……能写价签！”最后这句话，他是咬着牙说出来的。

这是他唯一的，也是最大的筹码。

前世那点勉强混过三级的英语，在这个文盲率极高的贫民窟底层，或许能成为撬开机会的杠杆。

胖老板绿豆眼里那纯粹的鄙夷，在听到“认得字”三个字时，明显顿了一下，随即闪过一丝极其锐利的光芒，如同饿狼嗅到了猎物的气息。

他脸上的肥肉抖了抖，审视的目光再次聚焦在欧文脸上，仿佛要重新评估这块“废料”的价值。

“认得字？”

胖老板的声音压低了一些，带着浓重的怀疑

“写给我看看！”