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成都。
一千二百公里。
开车十六个小时。
飞机——
他睁开眼睛。
“飞机呢？”
“最早一班是早上八点。”医生说，“但病人目前的情况，上不了飞机。血压不稳定，心率接近两百，体温还在往上走。机舱加压的时候，随时可能出事。”
次旦的手攥紧了。
指甲掐进掌心，疼，但他没松开。
“那就在这儿等着？”
医生没说话。
他的沉默就是答案。
次旦转身走到走廊另一头，背对着扎西和那个医生。
他看着走廊尽头的窗户。
窗户外面的天还是黑的，玻璃上只映出走廊里的灯光——白惨惨的日光灯，和墙上一块“禁止吸烟”的牌子。
他深吸了一口气。
然后掏出手机。
扎西在身后叫他：“你打给谁？”
次旦没回答。
他翻到通话记录，找到——纪旭的号码。
按下拨出键。
嘟——嘟——嘟——
每一声都拖得很长，在空旷的走廊里回荡。
第三声，接了。
“怎么了？”纪旭的含糊，声音里还有被打扰到睡觉的不耐烦。
次旦没回答他的问题。
“纪旭。”
“嗯？”
“多吉出事了。”
电话那头安静了。
安静了大概五秒。
然后纪旭说：“什么？。”
“多吉左肩粉碎性骨折，血管损伤，皮下还在出血。体温四十度，心率快两百，血压在往下掉。医生说整个拉萨现在没有医生能做这个级别的手术。”
次旦说这些话的时候，声音很平，平得像在念一份死亡通知。
他停下来。
然后又说了一句。
“他撑不到成都。”
电话那头又安静了。
这次安静得更久。
久到次旦以为信号断了。
“在哪里？”
“自治区人民医院。”
“好，我知道了。”
电话挂了。
次旦看着屏幕上“通话结束”四个字，站了很久。
他走回去的时候，扎西正站在急诊科门口，透过门上的玻璃往里面看。
里面什么也看不见——门上的玻璃是磨砂的，只能看见模糊的人影在移动，和心电监护上那条绿色的波形，一闪一闪的。
“他是谁？”扎西没回头。
“能救命的人。。”
“这么相信他？”
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