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次旦又叫了一声。
这一次多吉连“嗯”都没有。
次旦伸手去探他的脉搏。
手腕内侧的皮肤冰凉，脉搏细得像一根线，在指尖下面若有若无地跳着，快得不正常——他数了一下，十秒里跳了将近三十下。
心率奔着一百八去了。
他把多吉的手腕放下，又去摸他的额头。
汗更多了。
次旦把手收回来。
他没说话，但扎西从后视镜里看见他的嘴唇抿成了一条线。
“还有多久？”次旦问。
“一个半小时。”
次旦看了一眼表。
凌晨两点四十。
他又看了一眼多吉。
多吉的左肩肿得比刚才更大了。
三角巾的布料被撑得紧绷绷的，锁骨下方那块暗红色的区域扩大了一圈，颜色也更深了。
次旦伸出手指，轻轻按了一下那片皮肤。
没有弹性。
正常的皮肤按下去会弹回来，但那块皮肤按下去就是一个坑，手指抬起来，坑还在。
这是压力性水肿。
皮下的血和组织液已经灌满了，把皮肤撑到了极限，周围的肌肉失去了收缩的能力。
次旦把手收回来。
他看了一眼自己刚才按过的地方——那个坑过了好几秒才慢慢平复，周围留下一圈苍白的印子。
他深吸了一口气。
“扎西。”
“嗯。”
“再快点。”
扎西没说话。
油门又往下踩了一截。
速度表的指针往右偏了一格。
车身的颠簸更剧烈了。
碎石打在底盘上，噼里啪啦的响声在车厢里炸开，像有人在车底放了一挂鞭炮。
多吉的身体被颠得往一侧倒，头磕在车门上，发出沉闷的一声响。
他没醒。
次旦伸手把多吉的头扶正，把自己的外套又垫在他脑袋和车门之间。
他的手在多吉的后脑勺上停了一下——
湿的。
他把手抽出来，凑到仪表盘的光线下看了一眼。
手指上是暗红色的。
不是汗。
是血。
他把多吉的头轻轻拨开，凑近了看。
后脑勺的发根处有一道细小的口子，不深，但一直在渗血。
可能是冰裂的时候冰渣砸到的，也可能是刚才磕在车窗上磕出来的。
伤口不大，但在这种情况下，多一道伤口就意味着多一个感染的门户，多一分身体扛不住的重量。
次旦用急救包里的纱布按在伤口上，按了十几秒，血止住了。
他把纱布用胶带固定好，动作很轻，但多吉的眉头还是皱了一下——只是皱了一下，没有醒。
次旦坐回去。
车厢里安静得只剩下发动机的声音。
他盯着窗外黑暗中偶尔闪过的路牌。
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