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一个穿着旧军大衣的男人已经在门口等候，脚边堆着些登山器材和氧气瓶。
他是本地的协作，专门处理高山上的“特殊事务”。
两人没有寒暄，只是互相点了点头。
协作侧身让多吉进屋，目光在他怀里的包裹上停留了一瞬，低声说：“那边已经联系好了，下午有车去日喀则，从那儿可以上飞机。”
屋里生着炉子，暖意混着灰尘的味道。
多吉小心翼翼地将包裹放在铺了干净毡子的床上。
协作倒了两碗酥油茶，一碗递给多吉，另一碗放在靠近包裹的桌沿，像是给远方来客的礼敬。
“不容易。”协作啜了口茶，看向多吉，“这个季节，冰舌那里更危险了。”
“他等得更久。”多吉说。
他解开毯子一角，露出一角冰冻的、与岩石几乎粘合在一起的羽绒服面料，以及一小段褪色的登山绳。
协作凑近看了看，叹了口气。
“签合同的时候，笑得可开心了。”多吉从怀里拿出那张合影，指了指中间那个被圈出来的年轻人，“说要第一个冲顶，给女朋友带一块顶峰的石子回去。”
协作摇了摇头，没说话。
屋外传来旅游大巴的喇叭声，一车兴奋的游客正准备前往不远处的观景台，远眺他们心中圣洁的梦想之地。
午后，交接的手续在一种默契的寂静中完成。
协作带来一个专用的、标注着特殊符号的运输袋。
多吉将包裹和那张照片、那份泛黄的合同副本一起放入，拉紧拉链。
那沓美元，他留在了旅行社，此刻身上带的，是男人后来给他的、用于支付运输和后续事宜的另一部分费用，以及他自己的那份微薄报酬。
“他家人……”多吉顿了顿，“情绪还好吗？”
“母亲的眼睛快哭瞎了。”协作的声音依然很轻，像怕惊扰什么，“父亲说，带回来就好。”
死在雪山的人不计其数，而死后能回家的寥寥无几。
活着下来是实力，死后下来的是幸运。
两人合力将运输袋抬上那辆开往日喀则的越野车。
司机显然知道运送的是什么，表情肃穆，仔细固定好行李，开车离开。
多吉走到自己的越野车旁，临上车前，协作递给他一小袋风干的奶渣。
“路上吃。”他顿了顿，看着多吉被风霜磨砺得粗糙的脸，“下次……什么时候上来？”
多吉望向南方。
天际线上，珠峰的旗云正在缓缓舒展，像一面巨大而沉默的招魂幡。
“不知道。”他说。
车启动了，卷起干燥的尘土。
多吉最后看了一眼定日小镇。
那些喧嚣的旅馆和餐馆，那些兴奋拍照的游客，以及远处磕长头者坚定而缓慢的身影。
生与死，欲望与信仰，热闹与孤寂，在这里被压缩在同一片天空下。
车子驶上公路，将雪山和定日抛在身后。
多吉看着前面夕阳西下的美景。
路还很长。
车窗外，青藏高原的景色苍凉地流淌而过，经幡在风中猎猎作响，仿佛无数灵魂在无声吟唱。
他摸了摸怀里剩下的两张照片，指尖传来熟悉的、柔软的触感。
带这个回家。下一个呢？
山还在那里。
永远在那里。
而他，只要还能走得动，大概就会继续在这条路上——连接着山与家园，连接着沸腾的梦想与冰冷的终结，连接着向上的狂喜与向下的归途。
他忽然想起很多年前。
那年他二十一岁，是寺里最年轻的预备喇嘛。
老师父说他是他见过最有慧根的孩子，将来可以接他的衣钵。
那年冬天，三个游客被困在风雪里。
他听见救援队的广播，在佛堂里坐了一夜。
第二天清晨，他私自离开了寺院。
老师父发现后，追出来找他。
在风雪弥漫的山口，老师父一脚踩空，坠下了悬崖。
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