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楼下，多吉没有立刻进厨房。
他站在院子里，摸出那根一直没点的烟，叼在嘴里，没点。
他抬头看了一眼二楼那扇窗。
灯还亮着。
他想起刚才那些旧疤。
细细的，平行排列的。
那不是一次留下的，是很多次。
他想起纪旭解释时那种慌乱的样子。
他把烟从嘴里拿下来，看了一眼，又别回耳后。
然后他转身进了厨房。
纪旭下楼时，厨房的灯还亮着。
锅里“咕嘟咕嘟”冒着热气，多吉站在灶前，正用筷子搅动着什么。
听见脚步声，他头也没回，只说：“坐那儿等会儿。”
纪旭依言在木桌旁坐下。
他看着多吉利落地磕开鸡蛋，煎得边缘焦脆，又切了几片火腿，和一把不知名的野菜一起下锅翻炒。
动作熟练，带着一种与这间简朴厨房浑然天成的默契。
最后，多吉从灶台边拿起两包常见的泡面面饼，丢进翻滚的汤里。
不一会儿，两个厚重的陶碗放在了桌上。
面汤浓郁，面条上整齐地码着煎蛋、火腿和青翠的野菜，热气腾腾，香气扑鼻——是泡面，却和纪旭认知里那种开水一冲即得的东西完全不同。
“吃。”多吉自己先端起碗，喝了一大口汤。
纪旭拿起筷子，目光落在碗里那颗圆满的煎蛋上。
金黄的蛋黄半凝固，微微颤动。
这种“不标准”的食物，在他的过往餐桌上从未出现过。
他犹豫着，不知该从哪里下筷。
多吉已经吃了小半碗，抬头见他还没动。
筷子在碗边顿了一下。
“怎么？”多吉问，听起来比平时松缓些，“不喜欢？”
纪旭的手指微微收紧。
他垂下眼，避开多吉的视线，声音很低：
“……我没吃过。”
多吉刚塞进嘴里的面差点被这句话呛了出来。
他看着纪旭低垂的脑袋，愣了两秒。
“泡面没吃过？”
纪旭低低嗯了一声。
“我……家里……不太让吃这些。”
多吉没说话。
他看着纪旭。
看着他那双捏着筷子、不知道该往哪儿放的手。
看着他低着头、声音越来越小的样子。
他想起刚才包扎时看见的那双手——细瘦，白净，指尖圆润。
不是那种“没干过活”的手，是那种“从来没被要求做过任何事”的手。
他又想起那些旧疤。
有些人活得太苦，所以想死。
有些人活得太软，所以也想死。
他不知道纪旭是哪种。
但此刻，看着这个人连泡面都没吃过、连筷子都不知道往哪儿放的样子，他心里忽然冒出一个词——
豌豆少爷。
他低下头，喝了一口汤，把那点莫名的情绪咽下去。
“看出来了。”他说，语气轻描淡写，“看你拆纱布的样子就猜到了。”
纪旭没说话。
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