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相片里是三个背着登山包的年轻人，站在珠峰大本营的经幡前，笑容灿烂得刺眼。
那是五年前的春天。
“最后一个。”多吉的声音很轻，“昨天被挖出来的，在冰舌下面。”
次旦沉默地拿起相片，手指拂过那张年轻的脸。
窗外传来游客喧闹的笑声，与室内凝重的空气形成对比。
“这么久，家属还不放弃也是够坚持的。”
“等了五年。”多吉说，“这次可以带他回家了。”
次旦起身，从抽屉深处摸出一串钥匙，走到墙角，打开一个老旧的绿色铁皮柜。
柜子里整齐码放着文件袋，每个袋子上都贴着标签。
他抽出一个，回到柜台前，从里面取出一份泛黄的合同，和一小沓用橡皮筋捆着的美元。
“这是当年的定金和登山许可副本。”他将东西推过来，“按老规矩，剩余报酬送到他家人手上后，我们再结算。”
多吉没有动钱，只是看着合同末页那三个并排的签名——笔画飞扬，充满对世界之巅的渴望。
如今，两个名字已经打上了黑框，这是第三个。
“他们当年不该走那条线。”次旦忽然说，声音干涩，“向导警告过，春季那个坡不安稳。”
“但他们付了额外的钱。”多吉说，目光落在美元上，“付钱的人总觉得能买到路。”
窗外，磕长头的人正伏下身去，额头轻触大地，身影在夕阳下拉得很长很长。
游客的笑闹声渐行渐远。
次旦叹了口气，那口气里带着酥油灯烟熏火燎的味道。“明天有车队去定日。你来得及吗？”
“来得及。”多吉收起相片、合同和钱，塞进怀里贴近心口的位置。
那里还揣着另外两张更旧的照片，边缘已被摩挲得发软。
“他等了五年，不差这一晚。”
他转身准备离开。
“多吉。”次旦叫住他，犹豫了一下，“这次之后……还接这样的活吗？”
旅行社是他们合伙开的，旺季带游客，淡季偶尔接些山上的事——向导，或是寻找那些永远留在雪里的人。
多吉的手停在门把上。
他没有立刻回答。
木门粗糙的纹理硌着掌心，门外是喧嚣的俗世，门内是凝固的往事。
这些年，他在这扇门间进进出出，送走一个个满怀梦想的鲜活生命，再一块块找回他们冻在时间里的碎片。
“只要山还在，”他没有回头，“就总会有人想上去。”
他顿了顿。
“也总得有人带他们下来。”
他推开门，黄昏的光涌了进来，将他的影子长长地投在室内布满灰尘的地面上。
门外街道上，转经筒依然在转动，诵经声与游客的嘈杂混在一起，分不清哪是祈祷，哪是喧嚣。
多吉拉紧衣襟，汇入流动的人潮。
他的步子很稳。
怀里揣着一个冰封了五年的灵魂，和一段即将画上句号的山的故事。
远处，雪山峰顶正染上最后一抹金红，那光芒冷冽而遥远，亘古不变地俯视着尘世所有的奔赴与归途。
门内的次旦静静坐着，直到多吉的背影完全消失在人流中。
他拿起那支削好的铅笔，在登记簿空白的角落，慢慢画了一座小小的、尖尖的山峰。
然后，他用藏文在下面写了很小的一行字：
“所有向上的路，都有向下的代价。”
笔尖顿了顿，最终在句末点上了一个沉重的点。
多吉本想直接回旅店，走到一家便利店门口，却想起屋里还有个等着吃饭的人。
明天一早就要动身，买菜做饭吃不完，但总不能让人饿着。
他转身走进店里，拿了两盒泡面。
结账时点开手机，一条转账通知跳了出来——整整一万。
他盯着那个数字看了两秒，眉头微微一挑。
然后他收起手机，付了泡面的钱，拎起塑料袋推门离开。
路上他走得不快。
那个数字一直在脑子里转。
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