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车窗外的景象逐渐变化，列车缓缓驶入了拉萨站。
人群开始流动，行李箱轮子滚动的声音、重逢的呼唤声、导游举旗的吆喝声交织在一起。
纪旭背起简单的行囊，随着人流缓缓挪向车门。
踏上站台的那一刻，高原独有的清冽空气瞬间涌入胸腔。
那是一种混合着阳光、干冷微风与隐约酥油气息的味道。
他停下脚步，试着深深吸了一口气——凉意沁入肺叶。
同时，手腕上未愈的伤口在突如其来的低温与气压变化中，传来一阵尖锐的刺痛，让他微微蹙眉。
走出车站，拉萨的阳光毫无遮拦地倾泻下来。
他眯起眼，看见远处布达拉宫的金顶在近乎透明的蓝天下闪耀，圣洁而遥远，像另一个世界投射来的倒影。
纪旭仰头望着那片仿佛触手可及的蓝天，手指在屏幕上停留许久。
最终，他举起手机，对准布达拉宫的方向，拍下一张照片。发在了朋友圈。
一句话——会是新的开始。
他将手机塞回口袋，顺着松散的人流往前走，没有明确的目的地，也不急于决定方向。
路过一排巨大的转经筒，黄铜的表面在阳光下反射着沉静的光泽。
一位裹着深色藏袍的老人正缓步而行，枯瘦的手一下、又一下，稳稳地推动着经筒。
经筒旋转，发出低沉而规律的嗡鸣，仿佛大地平稳的心跳。
老人嘴唇微动，眼神平静如深湖，对周遭的游客喧嚣置若罔闻。
纪旭停下脚步，静静地看了一会儿。
那转动的经筒，那低诵的经文，似乎构成了一种他完全无法理解、却异常坚固的秩序，与他内里的混乱与空洞形成了鲜明的、几乎令人窒息的对比。
他移开视线，继续向前走。
风穿过街道，扬起路旁五彩的经幡，哗啦啦的声音连绵成片。
他拐进一条相对僻静的巷子，想避开主街上逐渐升温的嘈杂和直射的阳光。
巷子两旁是些低矮的铺面，售卖着唐卡、藏饰和牦牛肉干，店主多是安静地坐在里面，并不热情招揽。
起初，他只是觉得脚步比平时沉重一些，呼吸需要更用力才能吸进足够的空气，以为只是疲惫和陌生的海拔造成的正常不适。
但渐渐地，一种沉重的钝痛在他的太阳穴后扎了根，并且缓慢地扩散开来。
视线边缘开始发花，耳膜则随着自己越来越明显的心跳声鼓胀、收缩。
恶心感毫无预兆地翻涌上喉咙口。
他不得不在巷子边一个略显隐蔽的石阶上坐下，后背抵着冰冷粗糙的墙壁，试图汲取一点支撑。
阳光依旧刺眼地照在巷子另一头，他却感到一阵阵寒意从骨头缝里渗出来，冷汗迅速濡湿了额发和贴身的衣物。
他低下头，将脸埋进掌心，试图压抑住胃里的翻江倒海和越来越剧烈的眩晕。
世界在旋转、褪色，声音变得遥远模糊。
高反。
他们说高反严重是会死人的，就单凭这一点，西藏就让很多人望而却步。
而如今身临其境的纪旭却没有多少慌张，反而很享受这种陌生的感受。
只有疼痛，他才能清晰的感受到自己是真正的活着。
就在那片令人作呕的黑暗即将完全吞噬意识边缘时，一片阴影稳稳地落了下来，遮住了他面前那片晃眼的光斑，也隔绝了巷口传来的零星市声。
纪旭费力地掀开沉重的眼皮。
逆光中，一个高大的身影几乎填满了他的视野。
很高，很年轻，藏族。
他穿着一件洗得发白的灰色T恤，外面罩着一件深棕色的藏袍，只套了一只袖子，另一只空荡荡地垂在身侧，被风吹得轻轻摆。
露出来的手臂是深麦色的，紧实，能看到血管的走向。
他背着光，脸上的细节看不太清，但能看出轮廓——五官立体，剑眉星目，嘴唇抿着，像是不太高兴。
此刻，他正微微蹙着眉，低头看着石阶上蜷缩的纪旭。
那目光不算同情，反而是一种近乎严厉的审视。
像高原上的人看待那些不懂规矩的外来者，带着一点见怪不怪的淡漠，又带着一丝不易察觉的、类似于惋惜的东西。
“第一次来？”多吉的声音响起，低沉，吐字清晰有力。
纪旭张了张嘴，喉咙干涩，只发出一点气音。
多吉蹲下身。
随着他靠近，一股混合着阳光、青草、烟草和洁净皂角的气息淡淡地笼罩下来。
他的视线扫过纪旭苍白的脸、虚汗的额头，最后落在他因无意识露出的那一截白色纱布上。
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