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他看了一会儿，忽然说：“谢云疏，你什么时候第一次看雪的？”
谢云疏一斧头劈下去。“很久以前。”
“在哪里？”
“……很远的地方。”
沈迟“哦”了一声，没再问了。他又接了几朵雪花，手冻红了也不缩。雪落在围巾上，没有化，白绒毛托着白雪花，分不清哪个是哪个。
他低头看了一眼自己围巾，又看了一眼谢云疏脖子上那条，歪着脖子比了比。
两条都是白的。
沈迟把脸缩进围巾里，蹲在那里没动。耳朵红红的，也不知道是冻的还是别的。
过了一会儿，谢云疏劈完柴，走过来。“不冷？”
“冷。”沈迟说，但还是没进屋。
谢云疏没再催他，进了灶房。沈迟跟进去。
灶房里暖和。灶膛里还有早上剩的余烬，拨一拨又着了。谢云疏把锅端下来洗了洗，又从水缸里舀了两瓢水倒进去。
“今天吃什么？”沈迟蹲在灶台前，往灶膛里塞了几根细柴。
“随便。”
沈迟想了想，站起来去翻柜子。还有一块野猪肉，冻得硬邦邦的，还有两颗白菜，蔫了一点，但还能吃。“白菜炖肉？”他问。
“行。”
沈迟把肉放在案板上，去洗白菜。水凉得扎手，他洗两下就把手缩回来甩甩，再伸进去洗两下。
谢云疏在旁边切肉，刀落在案板上，笃笃笃的，节奏不紧不慢。沈迟洗完白菜，甩了甩手上的水，凑过去看那块肉。谢云疏切得薄，一片一片码着，厚薄差不多，摆得整整齐齐。
“你切菜怎么总能切这么好看？”沈迟说。
“练的。”
沈迟“哦”了一声，心想自己可能天生就没这天分。他切出来的菜永远是厚一块薄一块，歪歪扭扭，摆在一起跟打架似的。不过比刚来时候好多了。
谢云疏把切好的肉下锅，煸炒出油，滋啦一声，香味一下子就窜出来了。沈迟凑近闻了闻，肚子叫了一声。
“饿了？”谢云疏问。
“有点。”沈迟捂着肚子，不好意思地笑了一下。
谢云疏没说话，从灶台边拿起一块烤好的红薯递给他。
沈迟愣了一下，不知道什么时候烤的，他都没注意。红薯还烫，他两只手倒来倒去，撕开皮，里面是黄澄澄的瓤，冒着热气。
“你什么时候烤的？”沈迟咬了一口，烫得吸溜了一下。
“早上。”谢云疏把白菜倒进锅里，翻炒了几下，盖上锅盖。
沈迟蹲在灶台边啃红薯，啃得嘴边一圈黄。红薯很甜，不是那种腻甜，是淡淡的、地道的甜。他吃得慢，一小口一小口，舍不得吃完。
灶房里安静下来，只有锅里咕嘟咕嘟的声音和灶膛里柴火噼啪的声响。雪还在下，灶房外面的院子里，那两行脚印已经被新雪盖住了。
沈迟啃完红薯，把皮扔进灶膛里烧了，舔了舔手指头。
“甜吗？”谢云疏问。
“甜。”沈迟说，“特别甜。”
白菜炖肉好了。谢云疏盛了两碗，一人一碗。沈迟端着自己那碗，蹲在灶台边吃，灶台还有余温，在这里吃暖和。
他没去桌上，蹲着吃那种，用筷子夹白菜，白菜叶子软烂，吸了肉汁，咸香咸香的。肉也好吃，炖得久了，入口就化。
“好吃。”沈迟说。
谢云疏蹲在他旁边，也端着碗，扒了一口饭。
两个人就这么蹲在灶台边吃，灶膛里的火映着他们的脸，一明一暗。
沈迟吃得慢，谢云疏等他。他吃完了，把碗放下，舔了舔嘴唇，打了个小小的嗝。
“饱了？”谢云疏问。
“饱了。”沈迟揉了揉肚子。
谢云疏站起来，把他那只碗也收了，拿到水盆里洗。
沈迟在旁边看，觉得自己应该抢着洗，但不想动，腿蹲麻了，站不起来。
“腿麻了？”谢云疏看了他一眼。
“嗯。”
谢云疏洗完碗，擦干手，走过来。沈迟以为他要拉自己起来，伸出手去。
谢云疏没拉他，在他面前蹲下来，看着他。两个人就那么蹲着，面对面。
沈迟说：“谢云疏。”
“嗯。”
“雪什么时候停？”
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