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他伸出手，隔空指了指其中一块画着手的残片。
“比如这只手。它很有力，指节粗大，布满了茧。它可能属于一个司机，一个工人，或者任何一个靠力气吃饭的人。它在支撑一个家庭，但它也很疲惫。”
何志诚目光又移到那张泛黄的医院缴费单上。
“这张单子是真实的。还有这些截图、老房子的轮廓……它们都是一些不被注意的、沉默的瞬间。”
“我们很少会去描绘它们，因为它们不美，甚至很残忍。”
声音不大，却很清晰，带着一种与作品如出一辙的、克制的平静。
“但正是这些瞬间，构成了我们大部分真实的生活。”
何志诚收回目光，看向面前的几位教授，笑了笑。
“这幅作品对我来说很私密，也可能不够完整。不过，把这些‘裂隙’本身呈现出来，这就是我的目的。”
评审点评结束，何志诚松了口气。
他站得靠后，双手揣着外套口袋，没怎么说话，目光始终盯着墙角不起眼的一幅画。
大脑终于能放空。
“你觉得这张怎么样？”吴教授忽然凑近问他。
何志诚被吓了一跳。
“像是真实发生过的事。”
“对。”吴教授点了点头，“情绪比技巧重要。”
两人看着那幅画，又一起沉默了一会儿。
半晌，老教授转过头，目光转向自己这个天赋异禀却执拗的学生，许久，才开口，声音沙哑。
“志诚，”他说，“我们聊聊吧。”
展览后半场。
几位年轻艺术家热络着交换名片，也有人开始谈商单、画集出版。
吴教授领着他走到了展厅尽头的一个吸烟区。
那里有两张单人沙发，隔着一道落地玻璃，能看到外面的景。
吴教授坐下来，示意何志诚也坐。他从口袋里拿出一包烟，递了一根给何志诚。
何志诚接了，自己给自己点上。
烟雾在两人之间弥漫开来。
“你这几年在老家，到底经历了什么？”吴教授先开了口，声音有些沉。他看着何志诚，眼神复杂。
何志诚吸了一口烟，没有回答。
“我今天看你的作品，很受触动。”吴教授缓缓地说，“那里面有非常强大的、真实的情感力量。
“技巧是次要的，那股劲儿，是你以前没有的，也是陆凯他们这一代年轻人最缺的东西。”
何志诚的指尖颤了一下，烟灰掉在了地上。
吴教授看着他，话锋一转：“但是，志诚。”
“作为一个老师，我还是要提醒你一句。”
他把烟灰弹进旁边的垃圾桶，语气变得严肃起来。
“我能看出来，这件作品背后，有一个非常具体的人，一段非常具体的情感。它成就了这件作品，但它也很危险。”
何志诚抬起头，看着自己的导师。
“一个真正的艺术家，不应该被某一个具体的人或某一种情感困住。”吴教授说，“你最真挚的情感，如果处理不好，最后可能会变成你艺术道路上的局限。它会让你画不出别的东西，会让你的世界变得狭窄。”
“你的才华，不应该只用来讲述一个人的故事。”
这句话很轻，也很善意。却冷静地剖开了何志诚心里最难以启齿的、也最痛苦的东西。
“我知道了。”何志诚沉下眼。
吴教授走后，走廊一时空了。
何志诚将烟头在烟灰缸里摁灭，站起身，目光还停留在那面展墙的方向。
展厅另一头渐渐喧闹起来，新一轮评审与观众涌入，年轻人们在自我介绍与握手寒暄中寻找机会。
他没有立刻离开，反倒绕到侧门，沿着走廊往外走了几步。
身后传来几声脚步声。
“又见面了。”是林晚的声音。
何志诚回身，看见她倚在转角白墙边，手里拿着一本主办方的展览手册，发梢被汗黏在脸侧。
林晚穿着一件干净的浅灰色衬衫，袖口挽到肘间，显然是走得有些急。
“你也还没走啊。”何志诚语气平静，略带几分干涩的哑。
林晚点点头，笑了一下：“我刚在你那边的展墙又站了一会儿。你这次的作品，挺让我意外的。”
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