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何志诚脱了鞋，走进屋，把画架从墙角拖出来，支起来，又拿出画笔、调色盘、几张素描纸。
画布挂好后，他站在那儿，看了许久，却连第一道轮廓都没勾出。
脑海里翻滚着各种东西：李野的脸、林晚的声音、陆凯的冷笑，还有吴教授眼中的那份期许。他知道自己必须画点什么，但他什么都想不到。
他坐在桌边，喝了一口已经冷掉的速溶咖啡，再一次拿起铅笔，落笔却毫无力道。手指在纸上游移，画出来的线条是死水，没有感情。
灵感在他灵魂最深处，不肯出来。
这时候，手机又震了一下。
来电显示是：未知号码。
他迟疑了一下，接起。
“喂？”
“志诚哥！”电话那头传来某个熟悉的爽朗嗓音，“猜猜我是谁！我换本地号了！”
何志诚愣住了：“陈远？你怎么……”
“你到杭州了吧？明天我们也去！我俩请了年假，说好了一起来看你，顺便逛逛西湖！惊不惊喜，意不意外？”
何志诚握着手机，说不出话。
他才刚刚逃离锈城，锈城却以另一种方式，主动找上了门。
“……你和谁？”半晌，何志诚咳了一声，问道。
“我和张婷，她说最近班上事儿太多，想出来透透气。我就想着带她过去看看你，也顺便玩一圈。”
何志诚靠在椅背上，望着窗外已经很暗的天色，轻声应了一句：“好。”
“你这口气怎么有点不对劲？”陈远那头笑，“别给我抑郁了啊，我们到了给你带点锈城的油卷。明天中午前应该能到。”
“行。”
挂掉电话，何志诚放下手机，又盯着眼前那块空白画布。
闭上眼睛，太阳穴隐隐作痛。那些还没来得及梳理清楚的情绪，又开始往心里涌。
灵感仍旧没有出现。
翌日，杭州的午后有点闷，空气里带着淡淡的水汽和混凝土被晒热后的气味。
何志诚沿着长街慢慢往前走，目的地是陈远微信上发来的那家咖啡馆，名叫“下午四点”，在文艺和俗气之间徘徊的一种命名。
导航显示还有两百米，前面有个红绿灯，何志诚站在那儿等。
街道两旁是一排排规整的梧桐树，地砖在光影斑驳下照出细碎的亮。
忽然一阵风吹过，带来一股熟悉的味道——
烟草味，那种便宜的散装烟特有的苦辣味道，混着汗和夏末阳光的热感，带点尘土，粗粝、直接。
他下意识停住脚步，回头四望，眼神被什么东西勾住了。
一个人影从路口拐进来。
他推着一辆载满纸箱的手推车，胳膊上有晒出的深色印痕。走路的姿态懒散又利落，很高，肩膀很宽，穿着一件洗旧的灰色T恤，背影……熟得过分。
李野。
心脏骤然一紧，呼吸也跟着漏了一拍。
他顾不得多想，脚步一转就冲了出去，越过斑马线时，耳边传来一阵刺耳的刹车声——
“哎你找死啊！”
一辆电摩飞速掠过他的身侧，车主骂骂咧咧地回头看他。他没听清。
等反应过来时，胳膊已经被反侧的车把刮破了一道，衣袖撕裂，他看见有血珠从皮肤下渗了出来。
何志诚没有管胳膊上的伤。他喘了口气，也顾不上去拍裤子上的灰，继续一瘸一拐地往前跑。
何志诚几乎是挣扎着扑到那个身影身后，抬手，一把拽住了对方的胳膊：“李野——”
那人被他猛然一拉，踉跄着身体顿住，回头时带着一脸莫名和不耐。
那是一张黝黑的、完全陌生的脸。
二十出头的年轻搬运工，皮肤晒得发黑，眉眼平平，鼻梁上还有颗明显的痘。
“干嘛呀你？”那人皱着眉头看他，目光上下打量了一番，“没事儿找事儿，有病啊？”
何志诚怔在那里，拳头还没松，手指颤了一下。
风吹过来，烟草味早已散尽，剩一点火气未熄的羞耻与疼痛。
搬运工甩了甩胳膊，推着车走了。推车的轮子碾过地砖，发出“咯噔咯噔”的声音。何志诚耳边震得厉害。
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