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她需要整理。
在灶门家的一年，劳作是她确认自己存在且有用的方式，此刻，在这间冰冷空旷到仿佛无人真正居住的屋子里，这成了她对抗虚弱和重建内心濒临崩溃的秩序感的唯一途径。
当她擦拭到屋角那张充当书桌的矮几时，动作停了下来。
桌面上，摊开放着一幅未完成的画。
墨线勾勒出一个女子的侧影，发丝垂肩，眉眼低垂沉静，唇角那颗颜色极淡的小痣被极其细腻地点染出来。只是尚未上色，停留在素淡的墨线阶段，反而更显出一种脆弱的真实。画纸边缘微微卷曲，泛着陈旧的黄，显然被反复展开，又卷起多次。
幸的手指悬在画纸上方，微微颤抖。
她最终没有触碰。
它像一个私密的伤口，但不再属于此刻满身血污的她。
幸移开视线，取过旁边另一块干净的布，轻轻覆盖在了那副画上。
就在这时，纸门外传来几乎听不见的脚步声。
门被拉开一条缝隙，富冈义勇回来了，他站在晨光里，手上端着两碗清粥，他并没有离开，而是去灶间准备了他们的早饭。
他看向明显洁净许多的室内，以及跪坐在矮几面前脸色苍白的幸。他的眼眸里没有任何惊讶或疑问。他只是将两碗清粥放幸身前的矮几上，自己则坐在她对面一米远的位置坐下，端起其中一碗粥，沉默地开始进食。
幸看着眼前那碗冒着热气的粥。米粒几乎透明，清水般寡淡。她的喉咙本能的排斥着人类食物的气味，但她还是伸出手，捧住了温热的粗陶碗壁。
热量透过碗壁传来，熨帖着她冰凉的掌心，那微弱的温暖，竟奇异地稍稍缓解了骨髓深处渗出的寒意。
她没有喝，只是捧着，像捧着唯一的热源。
义勇没有看她，也没有问为什么不喝。他只是吃着自己那份，咀嚼声轻得几乎融进竹声里。
碗筷偶尔轻碰，成为这片寂静中仅有的规律的声响。
这是他们曾经无须言明的默契。
他不追问她的异常，她不解释自己的抗拒。他给予最基础的日常关怀，她接受这份关怀的形式。
在这片沉重的沉默里，某种被现实撕裂后又强行粘合的东西，正在以一种缓慢却异常坚韧的方式，重新试探着连接。
午后，她静静的坐在榻榻米上，而义勇在她对面看着一卷任务简报的卷轴。
室外的光线逐渐变得强烈，即便隔着纸门，幸也能感觉到那无处不在的日光带来的灼痛。
那感觉像有无形的温和火苗贴在皮肤上，不剧烈，却执着地炙烤着每一寸暴露的肌肤，带来绵长而清晰的痛楚。
她不自觉地向屋内更深的阴影里挪了挪。
却没想到对面传来了卷轴被轻轻合上的声音。
义勇站起身，走到窗边。
他没有说话，只是伸出手，将原本为了通风而半开的纸门拉得更合拢了一些，只留下一条极窄的缝隙。然后，他挪动了室内唯一的那扇简易屏风，将它调整到恰好能挡住从缝隙斜射进来的最明亮刺眼的那束光线。
室内的亮度变得朦胧起来，而幸周身的灼痛感，顿时也减轻了一点。
她抬起眼，看向他沉默的背影。他做完这一切，没有回头，也没有任何表示，重新坐回原位，像假寐般闭上了眼睛。
“……谢谢。”幸的声音很低，干涩沙哑，几乎被竹涛声吞没。
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