第23章(1 / 2)

“所以，这就是答案？”

“因为你爱我，所以你谋杀了伊顿。因为你爱我，所以你用刻薄掩盖一切。因为你爱我，所以你把我束缚在伦敦十几年。”

她向前一步，直视着那个她曾恐惧、观察、依赖、亲近、也曾隐秘好感过的男人：“那么，Mycroft·Holmes，你的爱，是我此生见过最丑陋、最可憎的东西。”

就在这一刹那。

就在Mycroft的注意力被Rose牵住的刹那。

欧恩骤然转身，发出一声不似人声的嘶吼，用尽全身力气朝着壁炉前的Mycroft猛扑过去。

这场刺杀发生得太快，太出乎意料。

但几乎在同一瞬间，另一道黑色的身影闪过。

是Sherlock。

他几乎是条件反射地，迅速插身而入，用自己清瘦的后背，为Mycroft挡住了欧恩这舍命的一击。

他的思维殿堂或许正在崩塌，他的世界或许正在颠覆，他对Mycroft或许充满了不能抚平的气愤。

但在那千钧一发的致命瞬间，他的身体已先于一切思考做出了最本能的反应——

那是深植于骨髓的本能，是跨越了所有仇恨与误解、流淌在血脉深处无法割舍的守护。

没有思考，没有权衡。在那决定生死的毫厘之间，他消瘦而坚韧的身体，已然完成了一次沉默的叛变：背叛了他口中所有的憎恶，背叛了对Mycroft无尽的怨恨。

「我恨你」，这句话，他曾说过无数次。但「我绝不会让你死」，这句话，在此刻，他用身体说了。只此一次。

“呃！”

沉重的闷响与压抑的痛哼同时响起。

心存死志，欧恩冲撞的力道毫无保留。

Sherlock一个踉跄，前胸重重抵在了Mycroft身前，似乎还有什么尖锐的东西刺入了身体。

刺痛瞬间从背后炸开，他闷哼一声，清晰地感觉到某种温热的液体正迅速浸透衣料，向外渗出。

欧恩抬起头，看着近在咫尺的、护住兄长的Sherlock，眼中最后的疯狂如同燃尽的灰烬，迅速黯淡下去。

Sherlock的头垂在Mycroft左肩，那黑长风衣内温热的、逐渐扩大的湿意，迅速染透了昂贵的西装面料。

Mycroft下意识地伸手揽住Sherlock下滑的身体，手掌清晰地触碰到那片黏腻与湿热。垂眸看去，掌心已是一片刺目的猩红。

“Sherlock，Sherlock，你怎么，总是那么傻，”Mycroft看着弟弟那迅速失血而苍白的脸，那双总是闪烁着锐利光芒的蓝眼睛此刻低敛着，卷曲的黑发被冷汗浸湿，零散地贴在额角。

欧恩回过神来，留意到自己手中不知何时握住、此刻正插在Sherlock后背的拆信刀，那本是壁炉旁装饰架上的一件不起眼的银器。

他像是被烫到一般猛地松开了手，踉跄着后退，脸上疯狂褪去，只剩下彻底的茫然和死寂。他完了，无论怎样，他都完了。

Sherlock开始急促地喘息，剧痛让他额角渗出冷汗。

“快带医生来！”Mycroft一改往日缓慢的语速：“还有，封锁所有的消息，”与此同时，他的视线扫过欧恩，那眼神已不再是单纯的嫌恶，而是纯粹的、看待死物的冰冷：“控制住他。”

Anthea迅速赶来，高效而冷静地开始执行命令。她联络私人医生、阻断讯息、彻底清场，确保今夜的一切被彻底封存于「心脏」之内。训练有素的家仆紧随其后，毫不费力地制住了已如行尸走肉的欧恩。

Rose跪坐在Sherlock身边，手忙脚乱地想用手帕按住他背后的伤口，泪水模糊了她的视线。“坚持住，Sherl，医生马上就来了。”

她语无伦次，巨大的悲伤、愤怒、恐惧以及对Sherlock伤势的担忧几乎将她淹没。

伊顿的死，身份的揭露，Mycroft的情愫，现在又是Sherlock为保护这个凶手而重伤。

她的世界，在短短一个晚上，彻底粉碎。

Sherlock的呼吸越来越沉重，他的目光从Mycroft脸上艰难移开，他看向Rose，想说些什么，最终却只是无力地阖上眼帘，意识沉入无边的黑暗。

他仿佛只是像幼时那样，在兄长怀中陷入了一场久违的、安宁的沉睡。

而Mycroft指尖那些刺目的殷红。是他此生都无法再清洗干净的罪与罚，也是他们之间，最深沉、最无奈、最缱绻的，亲情。

Mycroft抱起Sherlock，比他记忆中轻了很多，这认知让他心头再次一刺。

庄园医生们跟在主人后面，听到他紧急而短促的命令：“不计任何代价，救活他。”

夜色深沉，福尔摩斯庄园的「心脏」，正在剧烈地抽搐、流血。

医疗室。

Rose跪坐在沙发旁的地毯上，紧紧握着Sherlock冰凉的手。仿佛这样就能将自己的生命力渡给他。

“Sherl，”她的眼泪滴在Sherlock手臂上：“你不能死，我还有那么多话，压抑了那么多年的话没告诉你。”她声音哽咽，如同梦呓，“求求你……”

她曾以为自己是笼中鸟，后来以为自己是掌中棋。直到此刻她才明白，所有人，这个家族的所有人，他们都是这沼泽的一部分，互相吞噬，互相缠绵，也共同沉沦。

在这片沼泽之中，爱与恨的界限，早已模糊不清。

Mycroft站在稍远一些的地方，背对着混乱的中心，面朝那扇巨大的、可以俯瞰庄园的落地窗。

窗玻璃映出他挺直却僵硬的背影，以及房间里忙碌人群的模糊轮廓。

他的双手垂在身侧，右手上那片已经干涸发暗的血迹格外醒目。那是Sherlock的血。

他没有去清洗。

那黏腻的、曾带着生命温度的触感，仿佛已透过皮肤，深深烙印进他的灵魂深处，灼烧出永不愈合的伤疤。

关于那个决定的代价，他已经支付了一部分：一个清白者的生命，他自身人性的泯灭。而现在，命运似乎在向他索取更多。