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那是一个雨夜，他点了一份扬州炒饭，第一口下去以为是甜点，第二口确认了不是，第三口他怀疑人生了。
所以他每次都备注，不要放糖。
四十分钟后外卖到了。
他拖着残破的身躯去开门。
炒饭看上去很正常。
米粒松散，鸡蛋碎金黄，有几粒青豆和玉米粒点缀其中，卖相还行。
他拿起勺子，舀了一口，送进嘴里。
嚼了两下。
他停下了。
他低头看着那盒炒饭，又嚼了两下，确认自己的味蕾没有在伦敦的阴雨里变异。
然后他把勺子放下，拿起手机，翻到那家店的评价页面，认认真真地打了一行字:“你们炒饭里放了多少糖？三斤？你们家糖不要钱是吗？”
他没有发出去。
他把这行字删掉了，唉，算了算了都不容易。
但他还是想说一句：炒饭里放糖，到底是谁发明的？英国人吗？是不是英国人？如果是英国人发明的，他一点也不意外。
他又吃了一口。
还是甜的，甜得发指。
炒饭这种东西，难道不应该是咸的、香的、锅气十足的？鸡蛋的鲜，米饭的焦香，一点点盐和酱油的底味，这才是炒饭。
他想起刚来英国的时候，第一次吃当地的“正宗中餐”，点了一份麻婆豆腐。
端上来红彤彤的一碗，看着挺唬人，一尝，甜的。
甜的麻婆豆腐。
那一瞬间他理解了什么叫文化冲击。
不是语言不通，不是制度不同，是你以为你点了麻婆豆腐结果端上来的是豆腐布丁。
他认命地把炒饭吃完了。
实在是没招了，是因为他饿，他估计自己活不到再点一份外卖了，而且这盒东西花了十八镑，加上配送费配送小费，奔着二十五镑去了。
二十五镑吃一盒糖拌米饭，肯辛顿的外卖，真有你的。
炸鸡翅倒是正常的。炸的东西要是也能翻车，那彻底就不用活了。
吃完之后他洗了个澡。
浴室很大，有地暖，花洒是汉斯格雅的，水压舒服得他想哭。
热水冲到身上的时候，锁骨下面那个牙印又红了，被热气一蒸，隐隐地发涨。
他低头看了一眼，齿痕清清楚楚，上下的弧度都看得见。
那个人咬得还挺认真。
江云舟对着镜子翻了个白眼，属狗的吧。
洗完澡他直接把自己摔进了被窝。
床垫是他自己挑的，软硬适中。
他躺在上面，湿漉漉的头发把枕套洇出一片深色，盯着天花板发呆。
那个男人的脸又冒出来了，浅棕色的头发，高鼻梁，长睫毛，睡着的时候像个天使，醒来估计是个魔鬼。
不对，他根本就没醒，从头到尾都在睡，像头猪一样。
三个。
他又想起了那个数字。
他到底是怎么做到的？
那个人的体力是开了挂吗？
还是说他的身体素质真的异于常人？
他想到这里，翻了个身，腰又酸了。
不想了，睡觉。
周末剩下的时间他基本都在床上度过，周六睡了一整天，中间醒过两次，一次是饿醒的，点了份沙拉凑合了。
一次是手机震醒的，学长问他晚上出不出去，他回了个：“死了 。”
学长发了个大拇指，没再烦他。
周日稍微好了一点，至少能直立行走了。
他把那条崩了扣子的裤子拿去洗了，又把那件黑色T恤脱下来看了看。
领口内侧的标签上写着一个意大利品牌名，他搜了一下，发现一件毫无设计感的普通T恤要五百多镑。
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