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老人的声音还在继续，讲述着邮局经历的风沙，收到的奇特信件，以及那些因为这座孤独建筑而相遇、别离、或者重逢的人们的故事。
叶寻有些听不进去了。
他的全部心神，又被顾淮勾了去，这个人，怎么会有这么大的魅力。
一种强烈的冲动，混合着篝火带来的暖意和心底那份不安的渴望，驱使着他。
他的手指，在阴影的掩护下，极其缓慢地，带着细微的颤抖，朝着顾淮那只微蜷的手，一点一点地移动。
周围是陌生旅人的低语，是篝火燃烧的爆裂声，是老人沉稳的讲述。
就在他的指尖，即将触碰到顾淮手背的那一瞬间。
顾淮的手，猛地动了一下。
不是避开。
而是翻转过来，掌心向上，带着一种不容置疑的力道，精准地、牢牢地，将叶寻那犹疑不决，微微颤抖的手指，握在了掌心。
叶寻的呼吸骤然停止，大脑一片空白。
顾淮的掌心，并不像他外表那么冰冷，带着一种干燥的，灼人的温度，和他指尖因长期握相机而留下的，细微的薄茧。
那力道很大，握得很紧，手指指尖还摩挲了一下他的掌心，应该在平复他的焦虑。
叶寻猛地抬起头，看向顾淮。
顾淮依旧没有看他，侧脸在跳跃的火光下显得轮廓分明，下颌线绷得很紧，喉结滚动。
按照叶寻学习画画的经验来说，从他的角度来看，顾淮全身的肌肉都处于一种极致的克制状态，唯有那只握住叶寻的手，软绵绵的，一点儿力度也没有，代表着真实。
他没有说话。
但那只紧紧相握的手，却比任何语言都更有力量。
叶寻的手指，从最初的僵硬，到微微的颤抖，最终，缓缓地回握住了那只手。
指尖嵌入对方的指缝，严丝合缝。
“沙漠中，没有骆驼，识别方向很难，也不像现在有水有电，也有电话，那时候迷路也就意味着会死在这片大沙漠里，甚至连骨头都找不到。”
老人的声音沙哑，“但是，迷路的人只要看到白杨树，就知道能活命，这地方铁定会有绿洲，也就意味着有水。”
“后来有对知青夫妇在这儿搭了土坯房，帮牧民代写家书。”
老人从怀里摸出个褪色的牛皮信封，边缘已被摩挲得发毛，“每封信托付出去，都是把半条命交给了沙漠。”
当老人说到有封信在驼铃里颠簸了整整两年才送到时，叶寻注意到顾淮握相机的手指微微收紧。
“现在路好了，邮局还在。”
老人将信封收回怀中，“可你们这些孩子啊，明明一按键就能联系全世界，怎么看着比当年等信的人还孤独。”
这话像根细针，精准的刺进叶寻心脏最柔软处。
他几乎是下意识去摸口袋里的烟，却摸到速写本粗糙的封皮，那上面画满了顾怀在晨光暮色里的剪影。
就在这时，一阵风卷着沙粒扑来。
叶寻下意识闭眼，再睁开时，发现顾淮手里拿着水壶，递了过来。
“沙子迷眼了么。”顾怀言简意赅。
叶寻接过水壶时，分明触到他指尖异常的温热。
他仰头冲洗眼睛。
隔着水幕，他看见顾淮嘴角勾起一丝不一察觉的笑。
老人继续讲述那些被黄沙掩埋的相逢与别离。
说曾经有旅人在这里留下半封信，二十年后才被亲人取走。
讲述邮局屋檐下曾悬挂过一百零五只驼铃，每只都见证过生离死别。
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