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钱浅听着她絮絮叨叨地说着室友的行踪，嘴角弯着。
“姐姐，你今天干嘛了？”许知之问。
“跟溪云敲定一下画展的事……”
挂了电话，许知之把手机放在枕头旁边，躺在床上，看着天花板，宿舍里很安静，灯开着，白晃晃的。
孟溪云，又待了大半天。
她把被子拉上来，盖住半张脸。
她闭上眼睛，脑子里是孟溪云坐在画室里，和钱浅说话的样子。
越想越烦，许知之把被子拉得更上了一点，盖住了整张脸。被窝里很暗，很暖，呼吸的热气在里面循环着，有点闷。
她在那片闷闷的黑暗里，想着钱浅。想着她坐在画架前，阳光落在她侧脸上，想着她低头画画的时候，睫毛垂下来，在眼下投出一小片阴影，想着她叫“只只”的时候，像春风拂过心头。
她喜欢她。这种喜欢是自私的。她知道。
它不宽容，不大度，不祝福，它想要的是唯一的、排他的、不能被分享的。
不想让孟溪云坐在画室里，不想让任何人在她身边待上一整个下午。想把她藏起来，只给自己看。想让她只对自己笑，只叫自己的名字，只在晚上接自己的电话。
许知之把被子从脸上拉下来，大口地呼吸着宿舍里微凉的空气。好难受，她在听到“孟溪云”三个字的时候，心里那根细细的针就会扎一下。
许知之翻了个身，面朝墙壁。翻出手机，看着屏幕上的人，她把手机贴在胸口，闭上眼睛。
想要抱她一下，想要闻她身上的味道，想要告诉她自己好喜欢她。
但不能告诉她这些。不能告诉她她在听到“孟溪云”的时候心里不舒服，不能告诉她自己一个人躺在宿舍里想的全是她。
孟溪云第一次听见钱浅的名字，是在吴老师的教室里。
那天下着雨，江南的春雨细得不像话，像一层灰蒙蒙的雾挂在窗外。
画室里弥漫着松节油和颜料的气味，吴老师站在一幅画前，手里拿着画笔，正在点评几个学生的作业。孟溪云坐在角落里，面前是一幅画了一半的静物，苹果的阴影怎么都画不对，她擦了又画画了又擦，纸面都快磨毛了。
吴老师走到她身后，看了看她的画，没说什么，只是拿起一支笔，在苹果的底部加了一笔暖色。那一笔下去，苹果忽然就立住了，从纸面上鼓起来，像一个真正的水果。
孟溪云看着那一笔，心里佩服得五体投地。
“老师，您是怎么做到的？”她问。
吴老师放下笔，笑了笑，“不是我画得好，是你们画得太紧了。画画要松，松了才有呼吸。”
她走回前面，拿起另一幅画，举起来给大家看，“你们看看这幅。”
那是一幅静物，画的是一束花。
白色的花瓣在灰色的背景里显得很安静，光影柔和，笔触松弛，每一片花瓣都像是有生命力的，微微张开着，像是在呼吸。
孟溪云看着那幅画，忽然觉得自己的苹果太笨了。
“这是谁画的？”有人问。
“钱浅。”
吴老师说，语气里带着一种不加掩饰的欣赏，“你们学姐。”
孟溪云记住了这个名字，钱浅。
后来她见到了钱浅本人。
那是一个秋天的下午，吴老师组织了一次写生。
孟溪云到得早，一个人在山脚下转悠，捡了几片红叶夹在笔记本里。
阳光很好，枫叶红得发亮，整座山像着了火。
她正低头翻笔记本，听见有人叫了一声“吴老师”，声音不大，清清淡淡的，被风吹过来，散在山间的空气里。
她抬起头。
一个年轻女人站在几步之外，穿着一件深蓝色的外套，头发散着，被风吹得有些乱。
她的皮肤很白，在满山的红叶映衬下白得几乎透明，眉眼淡淡的，她在跟吴老师说话，嘴角弯着一点弧度，一种很淡的、礼貌的表情。
孟溪云看着那张脸，心跳忽然快了一拍。
一种说不清的感觉，好像在哪里见过，好像那幅百合花里就有这张脸的影子。
“钱浅，这是孟溪云，我的学生，比你低两届。”吴老师介绍她。
钱浅转过头，看了她一眼。那双眼睛也是浅浅的，没有什么特别的表情，只是淡淡地扫了一下，点了点头，“你好。”
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